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ISBN 978-3-7751-7147-2 (E-Book)
ISBN 978-3-7751-5438-3 (lieferbare Buchausgabe)
Datenkonvertierung E-Book:
Satz & Medien Wieser, Stolberg
© der deutschen Ausgabe 2013
SCM Hänssler im SCM-Verlag GmbH & Co. KG · 71088 Holzgerlingen
Internet: www.scm-haenssler.de; E-Mail: info@scm-haenssler.de
Originally published in English under the title: The Deposit Slip
Copyright © 2012 by Todd M. Johnson
Published by Bethany House, a division of Baker Publishing Group,
Grand Rapids, Michigan, 49516, U.S.A. All rights reserved.
Übersetzung: Doris C. Leisering
Umschlaggestaltung: Kathrin Retter, Weil im Schönbuch
Titelbild: shutterstock.com
Satz: Satz & Medien Wieser, Stolberg
Ich widme dieses Buch meiner unglaublichen Frau Catherine, deren Liebe nicht von den äußeren Umständen abhängig ist, sowie meiner Tochter Libby und meinem Sohn Ian – möge die Erfüllung meines Lebenstraumes sie dazu ermutigen, selbst nie den Glauben an ihre Träume zu verlieren.
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Epilog
Dank
Anmerkung
[ Zum Inhaltsverzeichnis ]
Erin saß im kühlen Tresorraum der Mission Falls Bank. Sie schaltete eine Deckenlampe an und öffnete das Bankschließfach ihres Vaters. Ein schwacher Geruch von Motorenöl wehte ihr entgegen. Gleichzeitig tauchte ein Bild in ihrer Erinnerung auf – so real, dass es sie erschreckte: An einem heißen Sommermorgen kam ihr Vater von seiner Arbeit am Traktor in die Küche, beugte sich zu ihr hinunter und gab ihr einen Kuss in den Nacken, während sie frühstückte.
Wie konnte eine so kurze Empfindung so stark sein, fragte sich Erin. Sie konnte spüren, wie seine feuchten Lippen sie streiften, wie sein Bart auf der zarten Haut ihres Halses kratzte, wie seine schwere Hand ihre Schulter drückte. Sie kämpfte gegen ihre Tränen an und verkroch sich noch tiefer in ihrer Jacke, um sich vor der Kälte zu schützen.
Mit einiger Anstrengung riss sie ihre Gedanken von diesem Bild los und ließ es sanft verblassen.
Erst jetzt, allein in der Stille des Tresorraums, fürchtete Erin sich vor dem, was das Schließfach noch offenlegen könnte.
Sie hatte bereits mehrere Wochen seit der Beerdigung ihres Vaters verstreichen lassen, und sie wusste, dass sie keine Wahl hatte. Sie griff in die graue Metallkassette und zog den Inhalt heraus: einen kleinen Stapel Papiere, auf dem zuoberst ein Foto lag.
Sie hielt das Bild ins Licht. Es zeigte eine junge Frau, die einen in eine gemusterte Decke gewickelten Säugling in den Armen hielt. Das Muster war ihr vertraut – es war Erins Lieblingsdecke. Die Frau hingegen kannte sie kaum. Erin wusste, dass es ihre Mutter Sandra war, doch die Erinnerungen an ihre Mutter waren undeutlich; sie stammten hauptsächlich von Bildern wie diesem. Aber selbst wenn das Gesicht nur vage zu erkennen war, war doch der Ausdruck darauf unverkennbar: Sie lächelte mit dem offenen Herzen einer frischgebackenen Mutter.
Erin hielt das Foto dicht vor ihre Nase und fragte sich, ob ihre Mutter irgendeine Spur darauf hinterlassen hatte. Doch sie fand nichts und legte das Foto nach einem weiteren langen Blick beiseite.
Dann wandte sich Erin den Papieren zu. Sie hob den Stapel an und klopfte ihn auf einer Kante auf dem Tisch auf, um die Blätter ordentlich auszurichten, bevor sie ihn wieder auf den Tisch legte und sich zwang, ihn durchzusehen.
Obenauf lag die Besitzurkunde für die Farm. Eine kunstvolle Handschrift zog sich über das große Blatt aus dem Jahr 1924. Erin erkannte den Namen des Käufers als den ihres Urgroßvaters. Andere Dokumente folgten: eine Luftaufnahme des Anwesens, vergilbte Rechnungen für landwirtschaftliche Geräte und längst abbezahlte Hypotheken, gefolgt von neuen Hypotheken – Zeugen für das finanzielle Auf und Ab des Hofes. Das letzte Blatt war ein Beleg für die neueste Hypothek, aufgenommen von ihrem Vater. Erin legte die Farmunterlagen beiseite.
Als Nächstes kam die Sterbeurkunde ihrer Mutter von vor achtzehn Jahren. Daran geheftet war eine zerknitterte Quittung auf uraltem Briefpapier, ausgestellt von Paul Larson. Sie bestätigte eine Zahlung ihres Vaters für die Pflege einer Grabstätte »auf unbegrenzte Zeit«. Der Quittung folgte Erins Geburtsurkunde – nächsten Monat wurden es sechsundzwanzig Jahre –, zusammengeheftet mit ihren Zeugnissen von der ersten bis zur zwölften Klasse. Erin lächelte. Sie hätte nicht vermutet, dass ihr Vater sie aufgehoben hatte.
Weiter unten im Stapel fand Erin eine Reihe von Fotos im Format 9 x 13, die an weitere Dokumente geheftet waren. Mehrere der verblichenen Schnappschüsse zeigten Gruppen von jungen Männern in gelbbraunen Uniformen, die Ärmel ihrer Uniformhemden hochgerollt, den Dschungel im Hintergrund. Die jungen Männer mit den kurz geschorenen Haaren hielten die Arme lässig über die Schultern ihrer Kameraden gelegt und grinsten großspurig. Erin erkannte ihren Vater in der Mitte des obersten Fotos. In seinem Mundwinkel hing in James-Dean-Manier eine Zigarette.
Das letzte Foto zeigte wieder ihren Vater, immer noch in Uniform, dieses Mal allein. Hinter ihm waren Zelte und eine Geschützstellung zu sehen. Auf diesem Bild sah er älter aus, fand Erin. Er starrte den Fotografen mit einem abwesenden Blick und ohne zu lächeln an. In seinem Gesicht und seiner Haltung war nichts mehr von der einstigen Großspurigkeit zu erkennen.
An die Fotos angeheftet war die Bescheinigung über die ehrenhafte Entlassung ihres Vaters aus der Armee. Es folgten Dokumente über seinen Krankenhausaufenthalt wegen Verletzungen, die seinen zweiten und letzten Einsatz in Vietnam beendet hatten.
Nachdem sie das letzte Blatt in Augenschein genommen hatte, schob Erin die Papiere wieder zu einem Stapel zusammen und ging ihn noch einmal durch. Sorgfältig schaute sie jedes Blatt einzeln an. Als sie fertig war, spürte sie eine Welle der Erleichterung und entspannte sich. Das war gar nicht so schlimm, dachte sie. Sie zog einen Beutel aus ihrer Handtasche und schob alle Papiere in die leere Mappe, die sich darin befand.
Erin erhob sich, streckte die Hand aus, um die Kassette zu schließen – und hielt inne. Auf dem Boden der Kassette lag ein einzelnes rechteckiges Stück Papier, das sie übersehen hatte.
Es war nicht viel größer als eine Kinokarte. Sie zog es heraus und hielt es ins Licht: ein gedrucktes Formular, in dessen Mitte verblasste violette Schrift zu sehen war. Sie beugte sich dichter über das Dokument, um es zu lesen.
Es war ein Einzahlungsbeleg, ausgestellt von der Ashley State Bank. Die farbige Maschinenschrift war verblasst, aber lesbar. Die oberste Zeile zeigte das Einzahlungsdatum: 10. Februar 2008. Das war etwas mehr als drei Jahre her. Die zweite Zeile schien eine Kontonummer zu sein.
Ganz unten auf dem Formular stand die Einzahlungssumme. Erin ließ ihren Blick immer wieder über die Zahl gleiten, bis ihr irgendwann aufging, dass sie sich wieder auf ihren Stuhl gesetzt hatte.
Die Einzahlungssumme betrug 10,3 Millionen Dollar.
[ Zum Inhaltsverzeichnis ]
Sieben Monate später
Amtsgericht von Hennepin County
Minneapolis, Minnesota
Zwanzig Minuten nach elf war die Richterbank immer noch leer. Die Zeit von Anwälten war für einen Richter nicht von Bedeutung, dachte Jared Neaton. Zwei Anwälte – er mit 157 Dollar pro Stunde, sein übertrieben elegant gekleideter Gegner mit dem dreifachen Honorar –, das waren über 200 Dollar abrechenbare Arbeitszeit für einen Richter, der zwanzig Minuten zu spät kam.
Phil Olney stieß Jared mit dem Ellenbogen an. »Wann kommt er endlich?«
»Bald«, versicherte Jared ihm. Doch im Gerichtssaal war der Richter der Herr des Universums. Er kam, wenn er kam. Es hatte keinen Zweck, sich dagegen zu wehren – man musste einfach lernen, sich darauf einzustellen.
»Herr Anwalt?« Es war Blake Desmond, sein Gegner, der am Nebentisch saß. Er reichte ihm ein Blatt Papier, das zu Boden gefallen war.
Jared dankte ihm mit einem Kopfnicken, dachte aber: Versuch jetzt ja nicht, dich bei mir einzuschmeicheln. Als Jared den Gerichtssaal vor einer halben Stunde betreten hatte, hatte Desmond nicht einmal die angebotene Hand genommen.
Er war einer jener Anwälte, die ihren Mandanten zeigen mussten, wie unnachgiebig sie waren. Seinesgleichen streifte durch die Flure der fünf »Tiger«, der größten Anwaltskanzleien in den »Twin Cities« Minneapolis und St. Paul. Mit seinem Tausend-Dollar-Anzug und seinen Gucci-Schuhen war Desmond der Inbegriff der schlimmsten Vertreter seiner Spezies.
Jared warf einen flüchtigen Blick auf seinen Mandanten. Es war erst drei Tage her, seit Phils Welt eine beträchtliche Erschütterung erfahren hatte – als er zufällig einen zweiten Satz Geschäftsbücher entdeckt hatte, die sein Bruder Russel für den gemeinsamen Barscheckservice führte. Die Unterlagen zeigten, dass ein geheimes Bankkonto auf Russels Namen existierte, auf dem 110 000 Dollar aus der Firma der Brüder lagerten.
Diese Entdeckung allein war schon ärgerlich genug. Der Gipfel der Beleidigung war der neue Lexus, den Phil in Russels Garage sah, als er zu ihm kam, um ihn zur Rede zu stellen. In Anbetracht der Tatsache, dass er eine Frau, zwei Kinder unter sechs Jahren und eine Hypothek hatte, mit der er zwei Monate im Rückstand war, war Phil so wütend geworden, dass er fast im Gefängnis gelandet wäre.
Auf Empfehlung eines anderen Mandanten von Jared war Phil in Jareds Kanzlei gekommen. Im Laufe von drei langen Tagen und Nächten hatte Jared sich jeden Penny von Phils 3 000 Dollar Pauschalhonorar verdient: mit der Vorbereitung eines Antrags auf eine einstweilige Verfügung zum Sperren aller Bankkonten, dem Aufnehmen von eidesstattlichen Erklärungen, dem Zusammenstellen der Finanzdaten, der Aufarbeitung der Vorgeschichte und der Ausarbeitung eines Plädoyers mit Argumenten, weshalb das Gericht der einstweiligen Verfügung zustimmen sollte.
Dieser Fall – und das Pauschalhonorar – war ihm gerade recht gekommen. Jared brauchte das Geld, und dass er keine dreißig Tage auf die Zahlung warten musste, war diesen Monat eine besonders gute Nachricht.
Die Paneeltür hinter der Richterbank öffnete sich. Eine matronenhafte Gerichtsangestellte trat hindurch, in der Hand eine Prozessliste.
»Mr Neaton«, rief sie und ließ sich schwer auf ihren Stuhl fallen, »arbeiten Sie noch bei Paisley, Bowman, Battle & Rhodes? Denn Sie sind bei uns bei der Kanzlei Paisley gelistet.«
»Nein«, antwortete Jared und erklärte, dass er jetzt selbstständig sei. Mit der Neaton-Anwaltskanzlei.
Desmond erstarrte kaum merklich und drehte sich zu Jared um. »Wann haben Sie bei Paisley gearbeitet? Kannten sie Michael Strummer?«
»Vor zwei Jahren, und ja«, antwortete Jared knapp, bevor er sich umdrehte und in seinem Aktenkoffer nach einem imaginären Dokument suchte. Für Respekt war es jetzt zu spät.
Jared warf einen weiteren Blick auf seinen unruhigen Mandanten, lehnte sich dann auf seinem Stuhl zurück und versuchte, gelassen genug für sie beide auszusehen. Es bedurfte einiger Übung, Zuversicht auszustrahlen, während man auf die Entscheidung über einen Antrag wartete, dem wahrscheinlich nicht stattgegeben wurde.
Sein Mandant stieß ihn noch einmal an. Die Tür hinter der Richterbank öffnete sich erneut.
»Bitte erheben Sie sich!«, krächzte die Gerichtsangestellte. Ein müde wirkender Gerichtsschreiber mit einer Stenografiermaschine trottete in den Saal, gefolgt von einem jungen, eifrig wirkenden juristischen Assistenten.
Richter Kramer trat als Letzter ein. Beleibt und behäbig, den enormen Bauch in die lange schwarze Robe gehüllt, erklomm er die Stufen zu seinem Platz und ließ sich dann mit einem vernehmbaren Ächzen in den Sessel fallen.
»Bitte nehmen Sie Platz«, rief der Gerichtsdiener. Der Richter, ganz außer Atem, schnaufte verhalten.
Jared schaute zu seinem Gegner hinüber, der kerzengerade am Tisch zu seiner Rechten saß und auf einem Schreibblock letzte Notizen machte. Weiter drüben saß Russell, der stur geradeaus starrte und so steif wirkte wie sein Bruder unsicher.
Dann schaute Jared zurück zur Richterbank. Der Richter, jetzt wieder bei Atem, hatte seine Akte geöffnet und blätterte durch die Schriftsätze von Jared und Desmond. Dabei starrte er ärgerlich durch seine Lesebrille, die ihm fast auf der Nasenspitze hing.
Es war etwas unglücklich, dass ausgerechnet Richter Kramer über diesen Antrag entscheiden musste. Er kannte das Gesetz, doch mit jedem Jahr seiner Amtszeit hatte seine Geduld nachgelassen. Bei seinen Entscheidungen nahm er oft Abkürzungen.
Jared hoffte, dass ihnen das heute zugutekommen würde. Das Gesetz stand bei diesem Antrag gegen Phil Olney. Ihre Erfolgschance hing an dem dünnen Faden der Fairness – und Fairness war nicht immer das Gleiche wie das Gesetz. Das und alle anderen Vorteile, die Jared für seinen Mandanten in den nächsten Minuten herausholen konnte, waren die entscheidenden Faktoren.
Der Richter schaute auf und räusperte sich.
»Meine Herren, ich habe Ihre Schriftsätze gelesen.« Seine Stimme klang durchdringend und gebieterisch. »Dies ist ein Antrag auf eine Unterlassungsverfügung. Der Kläger Philip Olney beantragt, Russell Olneys Konten sperren zu lassen, bis eine Buchprüfung der gemeinsamen Firma der Brüder stattgefunden hat. Könnte man das so zusammenfassen, Mr Neaton?«
Jared erhob sich und bejahte die Frage des Richters.
»Dann bitte ich um Ihr Plädoyer.«
Jared Neaton trat ans Sprecherpult und dachte flüchtig, wie eiskalt das Gesetz doch sein konnte. In seiner Hand hielt er Beweise dafür, dass Russell Olney seinem Bruder eine sechsstellige Summe gestohlen hatte. Doch Russells Anwalt, der Jared beobachtete, wie er sich für sein Plädoyer sammelte, würde mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit dafür sorgen, dass sein Antrag abgeschmettert wurde: Das Gesetz war auf seiner Seite.
In seinen ersten Sätzen räumte Jared ein, dass es ungewöhnlich war, während eines Verfahrens schon zu einem so frühen Zeitpunkt einer der beiden Parteien die Konten sperren zu lassen. Es war zwecklos, das zu leugnen: In Anbetracht der Präzedenzfälle war es unwahrscheinlich, dass ein Gericht durch eine einstweilige Verfügung vorzeitig eine der beiden Parteien bevorzugte, wenn ein Urteil zu erwarten war, durch das der Geschädigte nach dem Prozess sein Geld wiederbekommen würde. Obwohl Jared es nicht ausdrücklich sagte, bedeutete dies, dass Richter Kramer zugunsten von Russell Olney entscheiden, Jareds Antrag ablehnen und den Fall für ein Verfahren freigeben würde.
Doch Jared und sein Gegner wussten auch etwas anderes ganz genau: In diesem Fall würde nie ein Verfahren eröffnet werden. Wenn Phil diese Runde verlor, hatte er nicht das nötige Geld, um weitere gerichtliche Schritte zu unternehmen. Im weniger wahrscheinlichen Fall, dass Phil gewann und der Richter Russells Konten sperren ließ, würde das Gegenteil eintreten: Russell wäre gezwungen, einem Vergleich zuzustimmen – oder zu verhungern. Heute war für Phil und seinen Bruder der einzige Tag vor Gericht.
»Nun mag es zwar ungewöhnlich sein, Konten schon zu Beginn eines Falls zu sperren«, fuhr er fort, »doch unter den entsprechenden Umständen ist dies auch schon vorgekommen. Und in diesem Fall ist eine solche Entscheidung unerlässlich. Denn Russell Olney ist ein Dieb. Kein gewöhnlicher Dieb, sondern ein ungewöhnlich talentierter, ehrgeiziger und skrupelloser.«
»Euer Ehren.« Desmond meldete sich mit seiner tiefen Stimme zu Wort und erhob sich langsam hinter Jareds Schulter. Jared drehte sich nicht um, würdigte ihn keines Blickes, sondern sprach einfach weiter.
»Ein Dieb, der bereit ist, seinen eigenen Bruder zu bestehlen, seine Schwägerin, seine kleinen Neffen …«
»Euer Ehren?«
»Ein Mann«, rief Jared und gestikulierte mit einer eidesstattlichen Erklärung, die er in der Hand hielt, »der so kalt und berechnend ist, dass er noch auf dem Weg zur Geburtstagsfeier seiner eigenen Schwägerin die gestohlenen Einnahmen aus der Firma auf sein geheimes Konto einzahlte –«
»Einspruch!«
Musik in meinen Ohren, dachte Jared und beobachtete, wie Richter Kramers stirnrunzelndes Gesicht langsam rot anlief. Desmond hätte seine Hausaufgaben machen sollen.
Manche Richter verabscheuten heftige Auseinandersetzungen im Gerichtssaal. Sie erwarteten in ihrem Herrschaftsbereich vor allen Dingen Höflichkeit und bestraften jeden unbedachten Angriff. Richter Kramer, der vor dreißig Jahren ein sehr erfolgreicher Amateurboxer gewesen war, gehörte nicht dazu. Jared nahm mit ausdruckslosem Gesicht das schiefe Profil der Nase von Richter Kramer wahr. In seinem Gerichtssaal war ein Kampf erlaubt. Was er allerdings verabscheute, waren Wichtigtuerei und Selbstdarstellung.
»Mein Mandant ist kein Dieb«, fuhr Desmond fort und ignorierte das Donnerwetter, das sich im Gesicht des Richters zusammenbraute. »Dieser Mann« – ein Finger schnellte in Phils Richtung vor –, »dieser undankbare Kerl attackiert seinen eigenen Bruder mit skurrilen Anschuldigungen, ohne auch nur den geringsten Beweis zu haben, um diese Anschuldigungen zu stützen! Ich bitte darum, über meinen Einspruch zu entscheiden!«, schloss er mit energisch ausgestreckten Armen.
Jared stand wortlos da und konnte sein Vergnügen kaum verbergen.
Das Gesicht des Richters war rot angelaufen und sah aus, als würde er gleich explodieren. »Mr Desmond, befindet sich hier im Raum eine Jury, die nur für Sie sichtbar ist?« Jared sah, wie der Gerichtsschreiber ein Prusten unterdrückte. »Im Moment legt Mr Neaton keine Beweise vor. Er hält ein Plädoyer. Wissen Sie, was ein Plädoyer ist?«
Russells Gesicht wurde so leichenblass wie das des Richters rot war.
»Nun, Mr Desmond, gegen ein Plädoyer können Sie keinen Einspruch einlegen. Setzen Sie sich!«
Desmond nahm Platz, während der Richter sich Jared zuwandte und in gemäßigtem Ton erklärte: »Mr Neaton, bitte fahren Sie fort.«
Jared nickte und zählte eine lange Reihe von Russells wiederholten heimlichen Geldtransfers auf – und stellte die Transferdaten den Daten von Geburtstagen in der Familie, geschäftlichen Meilensteinen und sogar einem Heiligabend gegenüber. Jemand, der seinen eigenen Bruder am Heiligabend bestahl, würde auch nicht zögern, die unrechtmäßig erworbenen Gelder während der langen Monate eines Gerichtsprozesses verschwinden zu lassen. Dies, so schloss Jared, war ein besonderer Fall, der besondere Maßnahmen rechtfertigte.
Desmonds Gegenplädoyer war zwar gedämpft, aber akribisch. Er erklärte den gleichen Präzedenzfall, den auch Jared recherchiert und der ihn zu der Schlussfolgerung geführt hatte, dass das Gesetz auf Russells Seite stand. Doch die Augen des Richters blieben während seines gesamten Vortrags wie versteinert.
Schließlich setzte sich Desmond wieder. Der Richter schob seinen Sessel zurück und winkte seinem juristischen Assistenten mit gekrümmtem Finger, der daraufhin an die Richterbank trat. Ihr geflüstertes Gespräch dauerte einige Minuten, bevor der Assistent an seinen Tisch zurückkehrte.
»Meine Herren«, sagte der Richter und lehnte sich auf die Richterbank, »Philip Olneys Antrag wird stattgegeben. Ich werde die Verfügung unterschreiben, aufgrund derer alle Konten des Angeklagten Russell Olney zu sperren sind.«
Bei diesen Worten musste Jared ein zufriedenes Zucken unterdrücken. Er spürte, wie sein Mandant ihm den Arm drückte. »Danke, Euer Ehren«, sagte er und sammelte rasch seine Papiere ein. Wenn einem Antrag, den man gestellt hatte, stattgegeben wurde, verschwand man schnellstmöglich aus dem Gerichtssaal, bevor der Richter Gelegenheit hatte, seine Meinung zu ändern.
»Euer Ehren«, rief Desmond, »wir müssen noch die Frage nach der Kaution klären!«
Nicht schnell genug. Jared hatte gehofft, dass, falls er mit seinem Antrag Erfolg hatte, Desmond zu schockiert wäre, um dieses Thema zur Sprache zu bringen.
Der Richter hielt mitten in der schwierigen Aufgabe inne, sich zu erheben und die Richterbank zu verlassen. »Beantragen Sie eine Kaution?«
»Ja, Euer Ehren.« Desmond lernte schnell, und seine Antwort war kurz und prägnant. »Das ist generell obligatorisch, Sir.«
Der Richter blickte finster drein und wandte sich Jared zu. »Herr Anwalt?«
Desmond hatte wieder das Gesetz auf seiner Seite. Ein Verzicht auf die Kaution war möglich, doch das geschah nur selten. Jared warf einen Blick auf Phil, von dem er wusste, dass er finanziell auf dem letzten Loch pfiff. Er hatte ihn bei Übernahme seines Falles um einen Vorschuss von siebentausend Dollar gebeten, doch Phil hatte ihm erklärt, dass er nicht mehr als dreitausend aufbringen konnte, selbst wenn er alle seine Kreditkarten bis zum Anschlag belastete.
»Euer Ehren, unter den gegebenen Umständen ist mein Mandant nicht in der Lage, eine Kaution aufzubringen. Seine finanziellen Mittel«, sagte er mit einer Handbewegung auf Russell hin, »sind in der Hand seines Bruders.«
Jared hoffte, Desmond würde auf dem Punkt herumreiten und den Richter so verärgern, dass er die Kaution ganz und gar abschmetterte. Doch das tat er nicht. Richter Kramer schaute auf seine Unterlagen und rieb den Höcker auf seiner Nase zwischen Daumen und Zeigefinger.
»Also gut«, sagte er schließlich. »Es wird eine Kaution festgesetzt. Doch in Anbetracht der Sachlage werde ich lediglich einen symbolischen Betrag verfügen, und ich werde die Zahlungsfrist verlängern. Mr Philip Olney wird innerhalb von neunzig Tagen eine Summe von dreitausend Dollar bei diesem Gericht hinterlegen; andernfalls wird die einstweilige Verfügung aufgehoben.«
Jared hörte seinen Mandanten leise aufstöhnen. Der Richter stieg schwerfällig die Stufen von der Richterbank hinunter und verschwand wieder durch die Hintertür des Gerichtssaals, seine Mitarbeiter im Gefolge.
Dieses Mal versuchte Jared erst gar nicht, Desmond die Hand zu geben, sondern wartete, bis sein Gegner und Russell den Gerichtssaal verlassen hatten. Als er endlich aufschaute, stand sein Mandant da und starrte ihn an.
»Sie waren super«, begann Phil mit leerem Blick. »Aber ich habe das Geld nicht. Wir hätten ebenso gut verlieren können. Ich kann das Geld nicht aufbringen. Schon gar nicht jetzt, da die Konten gesperrt sind.«
Drei Tage und Nächte. All die Rechnungen, die er mit diesem Geld hätte bezahlen können. Jared griff in seine Jackentasche und zog seine Brieftasche heraus. Der Vorschussscheck war in der Seitenklappe. Er hielt ihn hoch, sodass Phil ihn sehen konnte.
»Hatte noch keine Zeit, ihn einzulösen. Ich reiche ihn für die Kaution ein.«
Philip wirkte unsicher. »Ähm … ich weiß nicht, was ich sagen soll.«
»Sagen Sie mir einfach, dass der Scheck gedeckt ist, Phil.«
»Ja, das ist er. Der Scheck ist gedeckt, Herr Anwalt.«
Jared schob seine Unterlagen in seinen abgewetzten Aktenkoffer. »Dann ist ja gut.«
Wieder in seinem Büro, saß Jared zurückgelehnt in seinem Stuhl und blätterte durch eine juristische Zeitschrift, als die Tür aufflog. Es war seine Assistentin Jessie Dickerson, die mit einem munteren Blick in den Augen hereinkam.
»Du hast dich reingeschlichen, als ich in der Mittagspause war. Und, wurde heute der Gerechtigkeit Genüge getan?«
»Clarence Darrow1 wäre stolz gewesen.«
»Komm schon. Gewonnen, verloren oder unentschieden?«
Jared berichtete vom Ergebnis der Anhörung. Dass er den Scheck zurückgegeben hatte, erwähnte er nicht.
»Super! Olney scheint ganz in Ordnung zu sein.«
»Ja, ist er.« Jared konnte einen zufriedenen Gesichtsausdruck nicht ganz unterdrücken. Er war immer zufrieden, wenn er die aufgeblasenen Kerle in ihren Tausend-Dollar-Anzügen schlagen konnte. Aber Desmond würde trotzdem auf nichts verzichten müssen. Jared wusste, wie die großen Anwaltskanzleien arbeiteten. Desmond hatte bereits sein komplettes Honorar für diesen Fall bekommen, noch bevor er heute im Gerichtssaal aufgetaucht war.
In einer relativ neu gegründeten Kanzlei wie der von Jared lag die Sache nicht ganz so einfach. Man musste Risiken bei den Mandanten eingehen, so wie bei Phil, und hoffen, dass sie keine Luftnummern waren, bevor man sich zu sehr in ihre Fälle vertiefte. Ab und zu hatte Jared Pech, doch das war nicht der Grund, warum seine Kanzlei in dem aktuellen Loch steckte. Das war passiert, weil er in einem großen Fall hoch gepokert hatte – in seinem »Durchbruchsfall«. Dem Wheeler-Prozess.
Der »Durchbruchsfall« war der Fall, der die Karriere auf ein ganz neues Niveau katapultierte. Wenn man Mitarbeiter in einer großen Kanzlei war, brachte ein solcher Fall die riesigen Honorare ein, die praktisch garantierten, dass man zum Teilhaber befördert wurde. Für einen selbstständigen Anwalt war es der Fall, nach dem man sich für den Rest seiner beruflichen Laufbahn seine Fälle aussuchen konnte. Manche Anwälte bekamen einen solchen Fall nie zu Gesicht; andere hatten nicht den Mumm, sich einen solchen Fall zu schnappen und festzuhalten, wenn er ihnen über den Weg lief. Denn – wie Jared erst diesen Sommer bewiesen hatte – die Kehrseite eines »Durchbruchsfalls« war, dass man ihn auch verlieren konnte. Für Jared hatte das bedeutet, dass er achtzehn Monate umsonst (und ohne Bezahlung) gearbeitet hatte und auf seinem Konto nun dauerhaft Ebbe herrschte.
Jemand hustete. Jared schaute auf und sah, wie ihm Jessie zwei pinkfarbene Zettel entgegenhielt. »Anrufe für dich.«
Auf dem ersten Zettel stand Clay Strong. »Worum geht's?«
»Weiß nicht. Aber er sagte, es sei dringend.«
Auf dem zweiten Zettel stand Sandra Wheeler.
»Wirst du Mrs Wheeler zurückrufen?«, fragte Jessie und zog die Augenbrauen hoch.
»Nein. Nicht jetzt. Ich habe ihr bereits gesagt, dass im Berufungsverfahren noch ein paar Monate lang keine Neuigkeiten zu erwarten sind.«
Jessie strich sich einige Haarsträhnen aus den Augen und nickte zustimmend, doch Jared konnte sehen, dass sie noch etwas sagen wollte.
»Was ist?«
»Du hast mir gesagt, dass in ihrem Fall so gut wie keine Chance besteht, das Urteil der Jury zu kippen.«
»Und?«
»Und warum lässt du die Berufung dann nicht sausen? Sag ihr, dass es vorbei ist.«
Das wäre das Einfachste: einfach kapitulieren und das Ganze hinter sich lassen. Doch das hatte er noch nie getan. Clay Strong, Jareds Mentor, hatte ihm als eine der ersten Lektionen eingebläut: Die Übernahme eines Falls war wie eine Ehe – »in guten wie in schlechten Tagen«.
»Nein«, antwortete er, »das werde ich wohl eher nicht tun.«
In Jessies Augen zeigte sich Sorge, doch sie zuckte unverbindlich die Schultern und verließ den Raum.
Die Spätnachmittagssonne stand mittlerweile tiefer als das Fenster, als Jared den letzten Ordner auf seinem Schreibtisch beiseitelegte und sich müde im Büro umsah. Schatten vom Nachbargebäude tauchten den Raum in ein sanftes graues Licht.
Sein Blick blieb an einem kleinen Aktenstapel auf dem Sofa hängen. Ein paar Fälle, die er noch zu bearbeiten hatte, aber keiner davon war mehr als tausend Dollar wert.
Bevor er Sandra Wheeler als Mandantin angenommen hatte, war alles anders gewesen. Damals hatte seine Kanzlei Schwung gehabt – Mandanten, die von anderen Anwälten an ihn verwiesen worden waren, Stammkunden, die mit neuen Aufträgen zu ihm kamen. Dann hatte er den Wheeler-Fall übernommen. Über eineinhalb Jahre lang ging die Arbeit für seine regelmäßigen Mandanten nur schleppend voran. Telefonate wurden aufgeschoben.
Bis auf viel zu wenige Ausnahmen hatten sich seine Mandanten andere Rechtsvertreter gesucht – Anwälte, die noch am gleichen Tag zurückriefen statt ein paar Tage später oder gar nicht. Wären da nicht einige loyale Mandanten, die er von Paisley mitgebracht hatte – wie Stanhope Printing, eine Firma, die er seit ihrer Gründung vertreten hatte –, hätte er die Kanzlei wohl kaum am Laufen halten können, dachte Jared.
Wenn wieder Normalität eingekehrt war, würde er nie wieder einen Wheeler-Fall anfassen, schwor sich Jared. Zu riskant. Zu schmerzhaft.
Apropos Schmerz … Jared drehte den Hals hin und her, um eine Verspannung zu lösen, die zu Kopfschmerzen zu führen drohte. Er wollte nur noch nach Hause und sich hinlegen. Er griff nach seinem Jackett, das auf dem Stuhl neben seinem Schreibtisch lag, der normalerweise für Mandanten reserviert war, als ihm etwas Pinkfarbenes ins Auge stach. Er bückte sich und hob es auf. Es war die Nachricht von Clay Strong – die dringende Nachricht. Wann hatten sie sich zum letzten Mal unterhalten? Das war schon mindestens sechs Monate her.
Jared konnte es sich nicht leisten, sich einen Mandanten entgehen zu lassen, den sein alter Mentor ihm möglicherweise überweisen wollte. Also setzte Jared sich wieder hin und wählte die Telefonnummer.
[ Zum Inhaltsverzeichnis ]
Schritte im Flur passierten Clays Bürotür. Jareds Uhr verriet ihm, dass es bereits nach zwanzig Uhr war. Die Streber, dachte er: junge Mitarbeiter, die sicherstellen wollten, dass Clay wusste, dass sie immer noch da waren. Höflinge des Königs. Er würde seine Autoschlüssel darauf verwetten, dass sie blieben, bis Clay wegfuhr.
Jared spürte, wie ihm die Müdigkeit in alle Glieder kroch. Er schaute Clay an, der hinter seinem riesigen Schreibtisch saß, die Füße auf einen Stuhl an der Seite gelegt. Eine Kiste kubanischer Montecristos stand auf der Schreibtischkante. Eine einzelne Zigarre steckte im Mundwinkel des Mannes. Verkehrte Welt. Clay, der gerade einem Schriftsatz den letzten Schliff gab, war fünfundzwanzig Jahre älter als er, aber randvoll mit einer Energie, die Jared sich im Moment nicht einmal vorstellen konnte.
Mit angesteckter Zigarre paffte Clay ungleichmäßige Rauchkringel an die Decke, während er arbeitete. Wer soll sich schon beschweren, wenn dir das ganze Gebäude gehört?
Jareds Blick schweifte über Clays Büro, glitt über die Ölgemälde und die maßgefertigten Bücherregale aus Mahagoni. Es hatte das bescheidene Flair eines Südstaaten-Studierzimmers. In den Vororten von Minneapolis wirkte es deplatziert – bis Clay den Mund aufmachte. Auch nach Jahrzehnten im verschneiten Norden zog er die Adjektive noch immer so lang, wie es für seinen heimatlichen Südstaatendialekt von Georgia üblich war.
Wie oft hatte Jared erlebt, dass Clays Südstaaten-Tonfall eine müde Jury in Minnesota packte und bei der Stange hielt – noch lange nachdem seine Gegner die Geschworenen ermüdet hatten und sie eigentlich nur noch nach Hause wollten.
Clays Haar war etwas grauer geworden, doch sein Lächeln hatte sich nicht verändert; das Lächeln, das einem das Gefühl vermittelte, man sei der Einzige, auf dessen Schultern die Sonne heute warm herabschien. Wenn das ein Anwaltstrick war, war er ausgezeichnet.
Nachdem einige weitere Augenblicke verstrichen waren, nahm Clay den Telefonhörer zur Hand und rief einen jungen Anwalt an, der hereingeeilt kam, um den Schriftsatz abzuholen. Als die Tür sich schloss, wandte Clay seine ganze Aufmerksamkeit Jared zu.
»Mein Lieblingsanwalt, ganz erwachsen und auf eigenen Füßen! Läuft es gut? Arbeitet Jessie noch bei dir?«
»Ja und ja.«
»Ich hätte ihr das Doppelte gezahlt, wenn sie zu mir gekommen wäre.«
»Und hättest ihr das doppelte Arbeitspensum aufgebrummt.«
Da war das Lächeln wieder, gepaart mit einem leisen Lachen.
»Wie lang ist es jetzt her, seit wir Paisley Lebewohl gesagt haben?«
»Diesen Monat sind es zwei Jahre, Clay.«
»Und, hast du es je bereut?«
»Nein«, log Jared.
Clay schüttelte den Kopf und grinste.
Sie unterhielten sich fast eine Stunde lang und tauschten Neuigkeiten aus. Wie groß war Clays Kanzlei inzwischen? Neun angestellte Anwälte, erklärte er, noch keine Teilhaber. Clay fragte, ob Jared noch Kontakt mit den Leuten von Paisley hatte – worauf dieser mit Nein antwortete.
Er wagte es nicht, Clay die gleiche Frage zu stellen. Clays beste Freunde, sogar Anwälte, mit denen er zusammen studiert hatte, waren bei Paisley einst seine Partner gewesen. Jared fragte sich, mit wie vielen davon Clay in den letzten vierundzwanzig Monaten gesprochen hatte, seit man ihn gebeten hatte, die Kanzlei zu verlassen.
Jared trieb das Gespräch nicht voran. Clay drehte immer erst ein paar Runden, bevor er das eigentliche Thema ansprach, und sie hatten sich seit Paisley nicht oft gesehen. Schließlich drückte Clay den Zigarrenstummel in einem Aschenbecher auf dem Sideboard hinter sich aus.
»Ich habe in der Juristenzeitung vom Wheeler-Fall gelesen«, sagte er.
»Ja. Das war eine Enttäuschung.«
»Wenn dir deine Solokarriere zu anstrengend wird – mein Angebot steht noch.«
Die Worte waren eine Höflichkeitsfloskel, eine Einleitung; Clays Augen verrieten es. Er hatte Jared heute Abend nicht herbestellt, um ihm wieder einmal einen Posten in seiner Kanzlei anzubieten.
»Danke, aber nein. Du könntest dir mich nicht leisten.«
Wieder lachte Clay und griff dann nach einer neuen Zigarre. »Warst du in letzter Zeit daheim?«
Der Themenwechsel traf Jared unvorbereitet. »Nein. Ich war schon eine Weile nicht mehr in Ashley.«
Clay entfernte die Zigarrenspitze mit einem goldenen Abschneider und steckte sich die Zigarre in den Mund, ohne sie anzuzünden.
»Ich habe einen Fall, den ich an dich abgeben möchte.« Er nahm ein Streichholz aus der Schachtel auf seinem Schreibtisch, zündete die Zigarre an und blies einen weiteren unförmigen Rauchring in die Luft. »Zufällig handelt es sich um einige Personen aus deiner alten Heimatstadt.«
»Was ist das für ein Fall?«
»Ein bedeutender Fall. Ein schwieriger Fall. Vielleicht einer von diesen ›Durchbruchsfällen‹, von denen du und die anderen Anwälte bei Paisley immer gesprochen habt.«
Sofort stellte sich Jared die Frage nach den Kosten – und wo das Problem lag, wenn Clay so bereitwillig einen so großen Fall abgab. So sehr er den alten Mann mochte: Clay war nicht der Typ Anwalt, der einen anständigen Fall aus reiner professioneller Nächstenliebe aus der Hand gab.
Clay legte den Kopf auf die Seite, so als würde er Jareds Gedanken lesen. Das konnte er gut – durch die Augen ins Herz sehen. Wenn ein Geschworener oder ein Mandant überzeugt werden musste, wurde sein Akzent ausgeprägter, weicher, fast sanft und intim – dann flossen die Vokale wie warmer Honig über die Konsonanten. Jared hatte diesen Tonfall schon Dutzende Male im Gerichtssaal gehört. Jetzt auch.
»Vielleicht fällt es dir ja schwer, wieder in den Sattel zu steigen«, sagte er gedehnt, »so kurz nach deiner Erfahrung mit dem Wheeler-Fall. Sicher ist auch die damit verbundene finanzielle Frage nicht ganz unerheblich. War ein ziemlicher Rückschlag, oder?«
»Ja.« Über vierzigtausend Dollar. Wieder durchzuckte Jared die Entmutigung, die in letzter Zeit sein täglicher Begleiter war – ein vertrauter Schmerz. Er hatte Paisley nicht mit dreißig großen Mandanten im Schlepptau verlassen. Er besaß auch kein Bürogebäude. Und er hatte auch keine neun angestellten Anwälte, die bis Mitternacht im Büro blieben, um ihn zu beeindrucken. Diese vierzigtausend Dollar waren alles, was er hatte – und noch etwas mehr.
Clay lehnte sich in seinem Sessel zurück und seine Augen spiegelten die Besorgnis wider, die auch in seiner Stimme zu hören war. »Ich weiß, das muss schwer sein. Ich habe das auch schon durch. Man möchte sich am liebsten eine Weile in einem tiefen Loch verkriechen. Aber als Mort Goering mich anrief und bat, diesen Fall von seiner Kanzlei zu übernehmen, dachte ich an dich. Sofort. Weißt du, das ist genau das, was du brauchst. Um das Ruder herumzureißen.«
»Ich weiß es zu schätzen, dass du an mich gedacht hast«, sagte Jared. Dann fügte er in einem bewusst ernsthaften Tonfall hinzu: »Ein guter Fall, sagst du. Warum behältst du ihn dann nicht selbst?«
»Tja, da ist diese Sache mit dieser komplizierten Vereinbarung über das Wettbewerbsverbot, die ich bei Paisley unterschrieben habe.«
»Willst du damit sagen, dass Paisley auf der anderen Seite steht?«
Clay schüttelte langsam den Kopf. »Diese Schlussfolgerung wäre korrekt.«
»Welcher Anwalt ist dafür zuständig?«
»Genau genommen sind es zwei. Frank und Marcus.«
Franklin Whittier III. und Marcus Stanford. Dieser Prozess würde brutal werden.
»Die Vereinbarung, die ich unterschrieben habe, war sehr breit angelegt«, fuhr Clay fort. »Paisleys Absicht dahinter war, zu verhindern, dass ihre Mandanten womöglich unglücklich reagieren könnten, wenn sie es in einem Prozess mit einem ehemaligen Teilhaber der Kanzlei Paisley zu tun haben.« Er schüttelte den Kopf. »Als ich unterschrieb, wollte ich nur noch weg. Aber jetzt sitze ich hier, und die Vereinbarung – tja, die läuft noch eine Weile.«
Jared fühlte ein gewisses Prickeln bei der Aussicht auf einen neuen Fall, einen Fall, der alles ändern könnte. Dann erinnerte er sich an den sehr übersichtlichen Stapel von Akten, die auf der Couch in seinem Büro lagen, und daran, wie schwer es ihm gefallen war, Jessie letzten Monat ihr Gehalt zu zahlen. Außerdem litt er immer noch unter dem Schlafmangel von drei Monaten. Und er konnte sich immer noch keinen Fall vorstellen, der ihn gezwungenermaßen zurück nach Ashley führen würde.
»Ich mache das nicht aus reiner Nächstenliebe«, sagte Clay und riss ihn aus seinen Gedanken. »Ich erwarte eine Vermittlungsgebühr. Unter Umständen wäre ich bereit, dir für diesen Fall etwas Startkapital zu leihen – um die Kosten zu decken. Denn ich hoffe, dass du diese Gelegenheit wahrnimmst, um wieder auf die Beine zu kommen. Es ist ein guter Fall. Ein würdiger Mandant. Und deine Verbindung nach Ashley könnte dir dabei helfen. Einen kleinen Vorsprung verschaffen.«
Verbindung? Jared versuchte sich zu erinnern, wann er das letzte Mal in Ashley gewesen war. Er schüttelte den Kopf. »Clay, ich weiß nicht –«
»Natürlich nicht«, schnitt ihm Clay das Wort ab. »Du hast ja noch nicht einmal gehört, worum es bei dem Fall geht.« Clay griff in eine Schublade, zog eine dünne Akte hervor und schob sie über den Schreibtisch.
Jared griff nicht danach. »Du sagtest, es sei dringend«, sagte er.
Clay nickte. »Das ist richtig. Es ist etwas dringend. Mort Goering war der erste Verteidiger in dem Fall. Er hat ihn ein paar Monate betreut, sich dann aber recht plötzlich daraus zurückgezogen. Der Richter in Mission Falls, der diesen Fall hört, hat in seiner unendlichen Weisheit dem Mandanten eine sehr kurze Frist gesetzt, um einen neuen Rechtsbeistand zu finden.«
»Wie kurz?«
»Nächste Woche.«
Jared warf unfreiwillig einen Blick auf die Tür.
»Hör mal, Jared«, drängte Clay. »Du kannst die Akte mit nach Hause nehmen. Vielleicht machst du einen kleinen Ausflug in die alte Heimat und triffst dich mit dem Mandanten. Wenn du den Fall dann immer noch nicht willst, kein Problem. Ich bitte dich nur, die Entscheidung in den nächsten Tagen zu treffen, damit wir versuchen können, den Fall woanders unterzubringen, falls du ihn ablehnst.«
Wenn er Wachs hätte, würde er es sich jetzt in die Ohren stopfen und die Flucht zum Parkplatz antreten, dachte Jared. Doch seine Hände waren leer, und das hier war Clay. Er würde Jared niemals die Tür mit einem Nein auf den Lippen erreichen lassen.
»In Ordnung«, sagte Jared schließlich. Er stand auf und griff nach der Akte. »Danke. Ich werde einen Blick darauf werfen.«
Gemeinsam liefen sie den Flur entlang zum dunklen Empfangsbereich. Als sie einander an der Tür die Hand gaben, sah Jared zwei Angestellte auf dem Flur vorbeieilen. Ein Omen, dachte er düster, für die langen Tage, die vor ihm lagen, wenn er diesen Fall übernahm.
Die Hand bereits auf dem Türgriff, drehte sich Jared noch einmal zu Clay um. »Wie heißt der Mandant? Falls ich ihn kenne.«
»Genau genommen ist es eine Sie. Erin Larson. Kommt dir der Name bekannt vor?«
Jared dachte einen Augenblick nach und schüttelte dann den Kopf.
Als er in die Nacht hinaustrat, schlug Jared seinen Jackenkragen hoch, obwohl es erst Mitte September war. Die Luft war unerwartet kalt.
»Es tut mir leid, Ms Larson. Ich fürchte, wir können Ihren Fall nicht übernehmen.«
Erin schaute den Anwalt mit dem schütteren Haar an, der ihr gegenüber hinter seinem Schreibtisch saß. Es war der dritte Anwalt, den sie diese Woche aufsuchte. Sie sahen alle gleich aus. Dunkle Jacketts, melierte Krawatten oder Krawatten mit Paisleymuster, ernste Augen, mitfühlendes Lächeln. Wie Schaufensterpuppen in Anzügen.
»Warum sind Sie nicht an dem Fall interessiert?«, fragte sie mechanisch.
Das Lächeln des Mannes verschwand für einen kurzen Augenblick, und Erin dachte: Er überlegt, ob er mir die Wahrheit sagen soll. »Wir sind gerade nur sehr ausgelastet«, sagte der Anwalt schließlich, und Erin wusste, als sie ihm die Hand schüttelte und ihre Jacke nahm, dass er eine Lüge wohl für die einfachere Lösung gehalten hatte. Es spielte keine Rolle. Den Luxus, enttäuscht zu sein, leistete sie sich nicht mehr.
Als sie in ihren Hyundai stieg und den Motor anließ, spürte Erin ihre Erschöpfung wie einen Bleianzug. Jeder Anwalt, den sie in den letzten Wochen aufgesucht hatte, hatte sie abgewiesen. Nur einer hatte den Grund genannt. Dieses Nervenbündel, das seine besten Tage als Prozessanwalt bereits hinter sich hatte, hatte zugegeben, dass die Paisley-Anwälte, die er wegen Hintergrundinformationen angerufen hatte, ihm drastische Sanktionen angedroht hatten, falls er auch nur in die Nähe dieses Falles kam. Erin ahnte, dass jeder andere Anwalt, den sie aufgesucht hatte, die gleiche Drohung erhalten hatte.
Erin fuhr nach Ashley zurück. In ihrem Auto war es still – sie konnte sich nicht einmal dazu durchringen, das Radio anzuschalten. Vierzig Minuten später fuhr sie die ruhige Main Street ihrer Heimatstadt entlang und hielt vor dem Mayfair Drug Store. Die Apotheke hatte donnerstags lange geöffnet, und es war noch Zeit, ihr Medikament abzuholen.
Gerade wollte sie aussteigen, als ihr bewusst wurde, dass sie vielleicht lieber nicht hier parken sollte. Nicht nur, dass sie keinen Anwalt finden konnte – auch die Schikanen hatten Woche um Woche zugenommen. In den letzten Monaten, seit sie Anklage erhoben hatte, waren die Vorfälle, die mit anonymen Anrufen begonnen hatten, immer schlimmer geworden – bis sie den Anrufbeantworter abgeschaltet hatte und meist nur noch einmal pro Woche in die Stadt fuhr. Sie konnte einfach nicht noch einen Abend ertragen, an dem sie zu ihrem Auto zurückkam und einen Zettel unter dem Scheibenwischer oder einen zerstochenen Reifen vorfand. Wie fanden sie sie nur immer wieder? Und wer waren »sie«? Niemand in der Stadt hatte bisher auch nur ein Wort direkt zu ihr gesagt. Konnten mehr als eine Handvoll Leute in der Stadt so aufgebracht über ihre Klage sein?
Sie ließ den Motor wieder an, fuhr um die Ecke und parkte einen halben Block von der Main Street entfernt – fernab von Straßenlaternen und im Schutz der sanft raschelnden Äste eines großen Ahornbaumes. Sie schloss die Türen ab und lief zurück zur Apotheke.
Nach der Kälte draußen war es dort drinnen angenehm warm. Erin blieb in der Nähe der Eingangstür stehen und suchte in ihrer Handtasche, bis sie das Rezept fand. »Xanax gegen leichte Angstzustände«, hatte der Arzt handschriftlich vermerkt. Nachdem sie ihr Leben lang alle Medikamente außer ihrem Asthmainhalator gemieden hatte, war es nun so weit gekommen. Mehrere Minuten lang stand sie einfach nur da, das Rezept in der Hand, und starrte den leeren Gang zwischen zwei Regalen entlang zum Verkaufstresen am anderen Ende des Raumes.
»Kann ich Ihnen helfen?«
Erin erschrak bei den Worten. Sie wandte sich um und sah vor sich eine grauhaarige Frau in einem blauen Kittel mit dem Logo der Apotheke, die sie freundlich anlächelte.
»Nein«, antwortete Erin abrupt, drehte sich um und ging.
Ein eisiger Wind traf ihr Gesicht, als sie auf den Bürgersteig trat. Was ging hier vor? Wie war es möglich, dass ihr Leben sich so schnell verändert hatte? Der Polizeibericht über den Tod ihres Vaters war kaum acht Monate alt … aber sein Tod lag gefühlte zehn Jahre zurück.
Als Erin in die Seitenstraße abbog, konnte sie gerade noch die dunkle Form ihres Geländewagens ausmachen, der unter dem Licht des sternenhellen Himmels im Schatten des Ahornbaumes stand. Einige Schritte weiter merkte Erin, dass etwas nicht stimmte.
Sie zog den Autoschlüssel aus der Handtasche und beschleunigte ihren Schritt, bis sie schließlich auf ihr Auto zujoggte. Eine dunkle Gestalt stand auf der Motorhaube des Geländewagens, eine andere daneben. Die Gestalt auf der Motorhaube hob eine Hand, die etwas Langes und Schmales hielt. Der Arm hieb mit Wucht nach unten, immer wieder, und jedes Mal hörte dabei Erin einen dumpfen Schlag und die Windschutzscheibe splittern.
Sie blieb stehen und ließ einen schrillen, lauten, ärgerlichen Schrei los. Die dunklen Gestalten wandten sich zu ihr um, und Erin wartete darauf, dass sie wegrannten.
Doch das taten sie nicht. Der Mann auf der Motorhaube ließ sich an der Seite hinuntergleiten und trat zu seinem Begleiter. Ihre Gesichter waren in Erins Richtung gewandt, lagen aber im Schatten – und Erin wurde mit immer schneller rasendem Herzen bewusst, dass die beiden überlegten, ob sie überhaupt fliehen sollten.
Langsam und berechnend wandte sich der Mann von der Motorhaube von ihr ab. Der andere Mann folgte, und gemeinsam gingen sie die Straße hinunter.
Erin stand regungslos da, hielt ihre Tasche und ihren Schlüssel umklammert und starrte auf die im Wind schwingenden Ahornäste, die sich wie ein Dach über das beschädigte Auto wölbten. Die Kälte spürte sie nicht mehr; trotzdem zitterten ihre Hände. Und zum ersten Mal in ihrem Leben – mitten auf der Straße ihrer eigenen Heimatstadt – verspürte Erin tiefe Angst.
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Es ging auf Mitternacht zu, als Jared nach seinem Besuch in Clays Büro sein Reihenhaus betrat, die neue Fallakte in der Hand. Auf dem Weg in die Küche warf er sie auf die Couch.
Im Kühlschrank standen eine Limo mit viel Koffein und ein Energydrink mit noch mehr Koffein. Er schnappte sich den Energydrink und schlurfte müde zurück ins Wohnzimmer
Der Anrufbeantworter auf dem Couchtisch blinkte – eine neue Nachricht. Es war Jessie, die fragte, wie es bei Clay gelaufen war. Jared überlegte, ob er sie zurückrufen sollte, wenigstens um eine freundliche Stimme zu hören. Doch es war sehr spät. Seine Augen brannten und sein Kopf fühlte sich an, als sei er mit Watte ausgestopft.
Jared nahm einen großen Schluck von seinem Energydrink. Sein Blick wurde von dem Stapel Rechnungen auf dem Beistelltisch angezogen. Rechnungen für diesen Monat, die darauf warteten, bezahlt zu werden. Er nahm die obersten zur Hand: MasterCard – nur noch zweihundert Dollar bis zum Kreditlimit. Kabelfernsehen – unter dem Briefkopf stand Letzte Mahnung. American Express. Stromrechnung.
Der Scheck von Phil Olney wäre sehr hilfreich gewesen. Vielleicht noch ein halbes Jahr, in dem er den Gürtel enger schnallen musste, und die Lage könnte sich entspannen, jetzt, da der Wheeler-Fall vorbei war – besonders, wenn er einige Kollegen überzeugen konnte, ihm ein paar Fälle abzutreten, und weiterhin Überstunden machte. So müde er auch war, eine Pause konnte er sich jetzt nicht leisten.
Jared legte die Rechnungen beiseite und griff abgekämpft nach der Akte. Es war an der Zeit zu sehen, worum Clay einen solchen Wirbel machte.
Die Mappe glitt ihm aus der Hand, fiel mit einem dumpfen Schlag zu Boden und klappte auf. Ein Blatt im A4-Format entfaltete sich zu seinen Füßen.
Es war eine vergrößerte Fotokopie. Die vergrößerten Bildpunkte waren verschwommen und die Farbe verwaschen, doch die Buchstaben und Schriftzüge waren lesbar.
Es sah aus wie ein Einzahlungsbeleg. Knapp unter dem Rand stand in Kursivdruck der Name Ashley State Bank. In der Mitte waren drei maschinengedruckte Zeilen. Die erste gab ein Datum an, das drei Jahre und acht Monate zurücklag – 10. Februar 2008. Die zweite Zeile war eine achtstellige Kontonummer. In der dritten Zeile stand:
Einzahlungsbetrag: $ 10.315.400,00
Jared setzte sich auf. Der plötzliche Adrenalinstoß vertrieb die Müdigkeit. Er öffnete die Akte, nahm die Kopie heraus und hielt sie ins Licht. Auf dem Einzahlungsbeleg war nichts weiter zu erkennen. Mit mehr Interesse als zuvor nahm er die Akte wieder zur Hand. Auf der nächsten Seite stand die Überschrift »Erin M. Larson, als persönliche Vertreterin für den Nachlass von Paul Larson, gegen die Ashley State Bank«, gefolgt von einer kurzen, vierseitigen Zusammenfassung des Falls. Jared zwang sich, einen weiteren großen Schluck von seinem Energydrink zu nehmen, und machte es sich zum Lesen auf der Couch bequem.
Paul Larson war ein Farmer mit Land zwischen Ashley und Mission Falls, Minnesota … Die Farm war seit vier Generationen im Besitz der Familie Larson … In guten Jahren brachte das Land genug für das kommende Jahr und einen gelegentlichen Urlaub in Florida hervor. In schlechten Jahren brachte es nur Schulden …«
Nach fünf Minuten hatte Jared das Ende erreicht. Das war zu kurz. Er schaute in den Laschen unter den Aktendeckeln nach, doch da war nichts weiter. Er las den Bericht noch einmal durch und konzentrierte sich besonders darauf, wie Erin den Einzahlungsbeleg in der Bank von Mission Falls gefunden hatte, und dass die Ashley State Bank wiederholt dessen Echtheit geleugnet hatte.