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Je ne puis plus aimer une femme. Je vais partir. Torrents de larmes, sanglots, spasmes, rales, agonie, mort, autre veillee funebre. Femmes mortes. Dora, au loin, qu'etaient ses jours et ses nuits ? Assez. Femmes mortes. Il etait mort aux femmes. Il attendit une heure. Le sanglot de Berthe ne finissait pas. Il se raidissait pour ne rien dire. Pas un mot. Il regardait autour de lui ce charmant decor, mort comme celui de sa chambre avec Pauline.